Seitdem ich damals bei meinen Eltern mein eigenes Zimmer (auch liebevoll "das Kabuff" genannt) bekam, bin ich des Nachts gerne wach wenn alle anderen schlafen. Dafür gibt es auch keine wirklich sinnvolle Erklärung. Ich mag die Nacht einfach. Es ist still und dunkel. Kein Alltagslärm und Kerzenlicht wirkt dann erst richtig. Ab zehn Uhr abends werde ich produktiv, was zur Folge hatte, daß in der Nacht vor dem Termin geschriebene Referate immer die Besten waren.

Die Nacht gehört mir. Mir mit meinen Büchern, meiner Musik oder Hörbüchern, meinem Thinkpad, den Kerzen, meinem Tee. Darüber diskutiere ich auch nicht und noch weniger lasse ich mich dazu erziehen, wann ich schlafen zu gehen habe. Ich bin siebenundzwanzig, nicht sieben. Schon meine Eltern haben es nicht geschafft, mir meine nachtaktive Seite auszutreiben. Wenn es denen nicht gelungen ist, dann gelingt es niemandem. Ganz böse geht es ins Auge, wenn man mir diese Eigenart zu einem Angriff auf die eigene Person umbasteln möchte. Damit geht man mir auf den Keks - nicht mehr, nicht weniger.

Es stecken in der Mehrzahl der Nächte keine großen persönlichen Probleme oder ähnliches hinter dieser Vorliebe. So bin ich eben. Schon immer gewesen. Eine weitere Ecke in meiner merkwürdigen Persönlichkeit. Mich stört das nicht und das ist für mich die Hauptsache ...

Das Gewitter ist weiter gezogen, die Nacht ist wieder ruhig. Durch das geöffnete Fenster schickt der verspielte Nachtwind frisch gewaschene Luft und den Geruch von nassem Asphalt. Die Kerzen flackern leicht im Luftzug. Ich sitze alleine vor dem Rechner und es läuft "Pyramiden!" von Terry Pratchett. Es ist still hier, ich bin alleine mit meinen Gedanken und das ist mir ganz recht so.

Draußen sind die Bremsen eines Autos zu hören. Eine Wagentüre wird geöffnet und es dringen leise Musikfetzen durch das geöffnete Fenster. LeAnn Rimes. Nicht dieser Song! Es ist zu spät, auch wenn ich das Fenster hastig schließe kann ich die Bilder, die dieses Lied vor mein inneres Auge spült, nicht aussperren.

Coyote Ugly. Eisbecher. Lachen. Herzklopfen. Eine Hand, die meine umschließt. VW-Bus fahren und das Radio lauter drehen wenn sie "Can't fight the Moonlight" spielen. Auf die Wochenenden freuen. Ihr verdammten Erinnerungen. Ich will euch jetzt nicht. Ihr tut weh.

You can't fight the Pain ...